Love thy neighbor

Ich mag ja meine Wohnung nicht besonders. Sie hat so allerhand Nachteile und mittlerweile kann ich mir was besseres leisten, dennoch habe ich an ihr festgehalten, weil ich dachte, ich finde nie wieder eine so ruhige Wohnung so nah am Zentrum.

Bis Herr M. kam. Herr M. wohnt eine Etage unter mir, auf der anderen Seite des Flurs. Also nicht wirklich ein Nachbar. Dennoch kann ich immer genau sagen, was er gerade für Musik hört. Man versteht jedes Wort. Und meine Wände beben. Gerne raucht er auch im Treppenhaus, lungert überall rum, immer alkoholisiert, pöbelt meine Flüchtlinge an.

Am liebsten hört er Helene Fischer. In der Dauerschleife. Stundenlang. Auch gerne bis in die Nacht. Das ganze Haus wird dann unruhig, ein Baby, von dem ich gar nicht wusste, dass es im Haus lebt, brüllt wie am Spieß, es wird gegen Wände geballert, Türen werden geknallt, an seine Tür gepoltert.

Bisher habe ich nur mit den Zähnen geknirscht, da ich selbst von nachmittags bis in die Nacht gearbeitet habe, hat’s zwar genervt, aber es es war jetzt auch kein Drama. In der Regel hat er es auch gegen halb 12 ausgestellt…

Seit meiner Beförderung mache ich jedoch die Frühschicht, stehe mit den Vögeln auf und es ist eh schon schwer genug, meine acht Stunden Schlaf zusammenzukriegen.

In der dritten Nacht mit Dauerbeschallung platzt mir gegen halb eins der Kragen. Selbst mit Ohrstöpseln habe ich noch kein Auge zugetan. Er bringt es tatsächlich fertig, mich aus meinem warmen Bett zu holen. Ich mache Konzert an seiner Türklingel. Keine Reaktion. Nur mein Handy rettet ihn vor den Bullen, es hat kein Netz und weigert sich, mich mit der 110 zu verbinden.

Ich schreibe noch schnell eine entnervte Mail an die Vermieter und gefühlt drei Sekunden später klingelt der Wecker. Während ich noch mit der Bettdecke kämpfe, übertönt Helene Fischer die Vögel.

Auf dem Weg nach unten muss ich, übermüdet wie ich bin, kurz Pause im ersten Stock machen. Ich lehne mich an seine Türklingel. Und oh Wunder, er öffnet. Alkoholisiert, natürlich. Bekleidet mit einem Hertha-Schal. Und sonst… Nichts.

„DU WICHSER“, brüllt er mich an, es duftet nach Rosen.

Ich checke kurz meine Möpse, ja, ich bin noch Frau, aber deswegen bin ich nicht hier. Ich hatte mir freundlich vorgenommen, also versuche ich freundlich. Ob er bitte wenigstens nachts die Lautstärke reduzieren oder Kopfhörer tragen könnte.

„DU WICHSER. WAS SIND DENN DAS FÜR LEUTE HIER!“

Das frage ich mich auch…

Es folgt eine fadenscheinige und sehr schwer nachvollziehbare Ausrede, von wegen gegenüber wäre so viel Krach (da ist eine Schule, da ist nachts um eins natürlich High Life).

Dann kommen Morddrohungen.

Er hat Pech, es ist immer noch Nachtruhe und mein Handy hat wieder Empfang.

Und während er mir nackt bis auf den Hertha-Schal hinterherwetzt und mich anpöbelt muss ich eigentlich nur noch die Adresse durchgeben, den Rest erledigt er schon selbst.

I love my neighbor!