Oha, schon wieder ein Jahr um… Normalerweise ein Moment, um Bilanz zu ziehen. Aber ich stehe noch immer unter dem Eindruck des Wochenendes. Ich glaube daher kaum, dass ich gerade eine neutrale Bilanz ziehen kann.
Letztes Jahr war ich frustriert und orientierungslos. Dieses Jahr fühle ich mich wie betäubt.
Ich fühle mich wie der Zauberlehrling, der den Geistern, die er rief, hilflos bei ihrem grausamen Tanz zusehen muss…
Der Wunsch, Journalistin zu werden, ist irgendwann nach dem Dritten Golfkrieg in mir gewachsen. In der Zeit, als sich die Dinge im Irak von schrecklich zu katastrophal entwickelten. Ich war entsetzt über das, was ich sah, las und hörte – und entsetzt über die Gleichgültigkeit und die Unwissenheit in meinem Umfeld über das, was da auch in unserem Namen geschah. Und was für Folgen das haben würde. Nicht nur für die Menschen dort, sondern auch hier bei uns. Da hatten uns die Anschläge vom 11. September 2001 schon gezeigt, dass die Front nicht nur in Ländern verläuft, die wir auf der Landkarte kaum finden.
Ich hatte das – vielleicht naive – Bestreben, als Reporterin aus Bagdad-Jerusalem-Damaskus-Kabul von all dem Wahnsinn zu berichten und dadurch vielleicht einen kleinen Beitrag dazu zu leisten, die Geschehnisse etwas mehr ins Bewusstsein der Menschen zu Hause zu rücken.
Seit dem Dritten Golfkrieg ist viel passiert (ich habe unter anderem – aus Gründen, die sich mir heute nicht mehr erschließen – etwas anderes studiert), vieles hat sich verändert, anderes dagegen überhaupt nicht.
In den heute genau zwei Jahren, die ich jetzt als Journalistin arbeite, bin ich unfreiwillig zur Terrorexpertin geworden.
Es hat sich allein in der kurzen Zeit allerhand ereignet, das die Welt von heute prägt. Ich habe mir mit der Maidan-Bewegung meine ersten Sporen verdient, was viele Medien später als die Blutnacht von Kiew bezeichneten, war meine erste durchberichtete Nacht. Seitdem gab es unzählige Rücktritte, Unglücke, Krisen und Möchtegernkrisen, Aufreger und Dauerthemen. Flugzeuge verschwanden und wurden vom Himmel geholt.
Und es ist – und ich glaube, das kann ich behaupten, ohne zu übertrieben – kein Tag vergangen, an dem nicht irgendwo auf der Welt mindestens ein Attentat stattgefunden hat. Ich habe Tausende Menschen zu Grabe geschrieben. Anschläge, weit weg in den Krisengebieten, sind Alltag. Es interessiert niemanden mehr so richtig, ein Attentat wird zur Standardmeldung, die wenn überhaupt, dann erst ab zehn Toten mindestens verfasst wird.
Erst wenn das Sterben vor unserer Haustür stattfindet, nehmen die Menschen hier es wahr. Weil sie verdrängen, wie eng das Sterben dort mit dem Sterben hier zusammenhängt.
Der Terror ist kein regionales Problem mehr, er wird immer komplexer, aber die Antworten scheinen immer einfacher zu werden:
Da wird mit dem Finger auf andere gezeigt, die Welt in „gut“ (wir) und „böse“ (die) eingeteilt.
Als ob es Gewalt und Sterben nur bei „denen“ gäbe und nur von „denen“ käme.
Nein, das gibt es auch bei uns, das tragen auch wir nach außen. Das ist nur – wieder und noch – nicht der Alltag.
Wir leben – wieder und noch – einen Wimpernschlag lang – in Frieden und können uns es deshalb leisten, friedlich zu sein.
Sind wir deshalb „gut“, ja vielleicht sogar „besser“? Die Versuchung, das zu glauben, ist groß.
Die Welt ist zu komplex für einfache Antworten.
Meine Motive von damals sind aktueller denn je.
Ich bin weit weg von Bagdad-Jerusalem-Damaskus-Kabul. Aber sie sind immer noch ein Ziel. Unterdessen glaube ich, dass ich auch, wenn ich aus der zweiten Reihe berichte, dazu beitragen kann, Geschehnisse und Zusammenhänge präsent zu machen.
Manchmal frage ich mich allerdings, ob ich mir das wirklich antun will und kann.
Und ich habe das Gefühl, die Menschen, die am dringendsten der Information bedürfen, wollen gar nicht hören, was ich zu sagen habe.
Es ist ein Kampf gegen Windmühlen. Und ich bin gerade sehr, sehr müde…
